Somos aqueles seres desprovidos de força, somos incapazes de lutar, somos menos capazes graças ao sentimento chamado dor, aquela que nos impede de lutar, viver e tentar coisas. Até mesmo evoluir, sentir alguns sentimentos...Buscar pelos mares mais uma vez a pesca, a noite ver as estrelas e comentar o quanto o céu está claro. Aqueles homens que não vivem de Poesia, que simplesmente a criticam dizendo que são coisas de "maricas", aqueles homens que ainda não descobriram o verdadeiro sabor do Hidromel, e sim cospem lixo para os lados, dizendo saberem tudo.
Subimos e vimos um grande céu, vimos a neve derreter na montanha, vimos as prostitutas mais belas, vimos o sangue derramado, vimos a espada ser forjada, a dor com os gritos de pavor ao ver o meu povo avançar...Sinto nessa vida que desprovi-me de força, e fui mandado a ser um pobre coitado que escreve sobre o que vê. Muito lutei até hoje, e sinto dores em minhas entranhas ao saber que existem muitas lutas para cumprir, aquelas lutas que vi, com sangue, e muitas pessoas gritando, sentindo aquela dor que me faz rir ao lembrar. O Bom homem corajoso sabe como se vive, guerrilhando e desbravando, já aquele provido de inteligencia, manda neste homem, e o melhor destes dois, é aquele que cumpre ambas partes, sinceramente não conheço muitos desses, se conheço, a cabeça esta em uma lança afiada em uma terra distante, onde provavelmente não há neve e nem montanhas.
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